Courut les champs, chercha le choc,
Et void son coutelas au croc,
Et void son esprit tout habile
Souuent surmonté de la bile,
Qui vouloit tout executer,
Ne pouuoir aujourd’huy tenter
Autre entreprise plus hardie
Que d’vn bransle, dit de sortie,
Que de jurer, où tous les jours
En chambre faire quelques tours.
Voyez vn peu que c’est du monde,
Et combien est fou qui se fonde
Sur sa naissance & son pouuoir,
Lors qu’il oublie son deuoir,
Lors qu’il parle, se deuant taire,
Lors qu’il fait plus qu’il ne doit faire,
Et lors qu’il veut d’authorité
Auoir plus qu’il n’a merité :
Car ceux dont l’ame est pure & saine,
Comme par exemple la Reine,
Ie ne veux pas nommer le Roy,
Car il est, au moins je le croy,
Ie le crois, & la chose est seure,
Qu’il est François, a l’ame pure :
C’est à dire que pour sauuer
Ce qu’on luy vouloit enleuer
Il s’est fait de l’intelligence
De sa Mere, du Fils de France,
Et de mille du bon party
Pour donner vn beau démenty
A ces grands trancheurs de montaigne,
Qui plus honteux qu’vn chat qu’on baigne

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